[Sturm Greif] Come Folgore dal cielo.

[cotoletta]

IV

L'ultima asse era stata fissata con dovizia. Le riparazioni alla drakkar erano state ultimate: la chiglia era tornata in buono stato per una navigazione tranquilla e spedita. Si fossero imbattuti in una tempesta durante la traversata verso est la chiglia non avrebbe retto, aveva già subito forti danni. Altre percosse avrebbero sancito la spaccatura totale dell'imbarcazione.

Il vento era ancora favorevole, dovevano prendere il largo il prima possibile a colpi di vigorose remate. Non che fosse un compito così arduo di per se, tutti avevano partecipato a molte razzie, alcuni erano dei veterani navigati, vogare in condizioni normali non avrebbe presentato alcuno ostacolo.
Ma l'attuale situazione era diversa. Erano fuggiaschi da più di una settimana, costretti ad una marcia forzata che li aveva sfiancati, tra le intemperie dell'isola e i svariati inseguitori che volevano fargli lo scalpo. Chi per un motivo, chi per un altro. Erano denutriti e con le forze allo stremo. Molti di coloro che erano stati condannati erano periti durante la disperata fuga.
Ora veniva il momento di dare il massimo, lasciare Ruathym, l'isola che secondo loro li aveva ingiustamente condannati per un fato avverso, e sperare di raggiungere le sponde dell'entroterra. Le stesse sponde che alcuni di loro avevano raggiunto anni prima per portare a termine violente razzie, guadagnando gloria imperitura.

Kurt strattonò l'albero per tastarne la resistenza. Doveva essere stato ricavato da un olmo bello maturo. La vela quadra era stata ricamata alla bell'e meglio laddove presentava degli squarci.
«Rètt, ci siamo tutti, possiamo partire»
«Aspetta Ffolk, Sturm ancora è lì a frugare tra i cadaveri»
«Bah, sbrigati corvaccio! Se non ci sbrighiamo ritorniamo sott'acqua» il richiamo stridulo di Kurt raggiunse Sturm in lontananza.
«Ah pare abbia finito, sta tornando»

«Sturm dammi un motivo per cui dovresti tenere solo tu tutte quelle monete» Kurt aveva lasciato il suo lato dell'imbarcazione per avvicinarsi al grosso Sturm impegnato a tirare con i denti un filamento con cui stava rattoppando un sacchetto logoro.
Kurt il Rabbioso. Sarebbe stato più appropriato dargli l'epiteto di Aizzatore o Zizzania. Era una sua peculiarità provocare chi credeva fosse inferiore a lui, ne provava un piacere immenso, lo si vedeva da quei suoi brutti occhi stretti.
«Non sono per me. Ne per te. Ne per nessun altro qua. Sono per lui»
Con un cenno del capo indicò il prigioniero legato all'albero maestro. Sul volto aveva dipinta una smorfia di puro terrore.
E a ben vedere.
«Sei un pazzo. Fottuto. Dannato. Spazzino. Invece di darle ai morti, potremmo servircene noi quando arriveremo su Faerun. Dammene un po' o giuro sulla mia testa che ti scanno prima ancora che tu possa avvicinarti a quello schifoso legato là».
Sturm si limitò solo ad alzare lo sguardo gelido verso Kurt.

Fu solo grazie all'intromissione di Ffolk e Dargouwf che si evitò uno scontro tra Sturm e Kurt. Sturm già sapeva come sbarazzarsi di quel gradasso subdolo e ripugnante.
«Sturm! Stupido idiota lascialo perdere. Facci l'abitudine, non dargli spago. Siamo pochi e spossati, ammazzarci tra di noi non ci aiuterà» Dargouwf aveva ragione. Nonostante le sue pessime condizioni non aveva perso le speranze. Era sempre stato un tipo pratico e pacato Darg, dall'occhio fine come un rapace. Molto spesso veniva impiegato tra le forze di avanguardia per le sue doti di astuto, paziente ed attento cacciatore.
Tossì bruscamente.
«Sta attirando il malocchio della Morri...»
Darg colpì Sturm sul labbro con uno schiaffone a mano aperta. Lo sguardo del cacciatore era talmente esplicito che non servivano parole per spiegare.

Il resto della giornata Sturm lo passò badando alle vele, così da evitare che schioccassero ad ogni folata di gelido vento, e ad imprecare nervosamente.
La drakkar della salvezza avanzava spedita sul Mare Senza Tracce, sospinta dal vento e dalla corrente.
In lontananza il cielo tuonava la sua furia.